4 сообщения / 0 новое
Последняя публикация
Последнее посещение: 9 месяцев 3 недели назад
Whispered tools

Гараж находится районе Батерси. Индустриально-складская зона, неработающие доки, брошенные причалы и электростанции, в целом — заброшенный и небезопасный район прошлого века. Аренда оплачивается хозяину участка раз в год. В гараже есть нелицензированный порт-ключ, который ведет в лавку “Whispered tools”, что в Лютном переулке. 

Сама лавка представляет из себя мелкое здание, и найти её нелегко, если только вы не захотите прогуляться за Лавкой Коффина. 

Встречает всех желающих старый артефактолог — Мистер Соломон Третч.

Лавка открыта 24/7 

Последнее посещение: 9 месяцев 3 недели назад

На сдачу выдали жвачку. Уже не в первый раз между прочим. Вот почему с утра ни о кого нет сраных пени? Бомжи перевелись? И продавщица “желаю вам замечательного утра”. Ой, да иди на хер. Поработала бы ночью, потом бы я на тебя посмотрел.

Открывая бутылку Рэд Дог брелком машинных ключей киваю идущим на встречу панкам. Любители хардкорной музыки еле волочат ноги. Я бы прилег вместе с ними. Нет, не вместе. Просто бы прилег. Сначала бы в душ.
Пиво из холодильника заходит на ура. Сажусь в машину, еду в сторону доков. Третч сказал, что новая хрень зайдет покупателям на ура. Эх, старик. Сказал бы ты ещё кому твою хрень сбывать. 
Утренний Лондон спокоен. Спит, готовится к следующей ночи. Время семь. Чай с плюшками для богатых, пиво c чипсами для бедных. Кайф.
Открываю дверь гаража. Снова надо смазывать петли. Черт. Выкидываю с полки пустую WD-40, пиная на улицу. Гол, сука. Если бы так играл Лидс. 
Портал на месте. Хлопаю крышкой микроволновки, вкручиваясь в водоворот пространства.
Третч, что там у тебя такое срочное?
Выныривая из занавески, охуеваю от увиденного. Лавка перевернута вверх дном. Доброй половины товаров нет.
Третч, твою мать, ты что устроил?
Старик не отзывается, что уже странно. Его обычно не заткнуть. В панике бросаюсь под витрину и охуеваю ещё больше. Видюшники исчезли. Все до последнего. Нет, это уже чересчур. 
Эй! — открываю дверь лавки с ноги. Соседи лютного уже не спали, — какого хера тут случилось никто не знает?
Рейд, парень, — орет курящий мужик из окна, — очередной
Да как они вообще узнали? Где крыша?
Крыша не работает с плановыми рейдами. Ты как в первый раз.
В первый. Так делать-то что?
В министерство тебе надо, парень. Там все уже записали небось.
А товар?
Ну а что товар? Оценка повреждения, влияние на магглов, — разводит руками, как будто я вообще понимаю что он несет, — хватай жопу и беги, а то без взятки приштопают нарушение статута.

Да уж. Помотало меня из одного района Лондона в другой. Удалось занять и перезанять в пабе у Биффа. Две сотни фунтов, неплохо. В переводе на галлеоны - ни о чем. Пока крутил баранку думал, кому вообще могла прийти в голову идея проводить рейды в Лютном. Это точно не заказ. Иначе, пришли бы раньше. Значит, случайность. А все, что случайно - может быть куплено и перекуплено.

Паркуюсь около телефонной будки. Вспоминаю код с третьей попытки.
Цель вашего визита?
Я даже испугался. Автоответчик в мире волшебников. Никогда бы не подумал.
Здрасти. Мэтью Гаррис. Доставка документов.
Выпалил первое, что пришло в голову. Выпал жетон и будка поехала вниз. Теперь надо найти отдел.

переход и перетоп потом


Знаю точно, что смогу и металл согнуть в дугу
Помогу без лишних трений точку G найти врагу
Последнее посещение: 3 дня 14 часов назад

КОЛЛАЙДЕР

 В восьмидесятых Ибица еще была окутана золотым ореолом свободы, говорили, что на ее лугах пасутся древние хиппи, а в небе летают стаи алмазов. Да, ушла эпоха. Сейчас туда нет смысла паломничать, центр беззаботной жизни покрылся гламуром и позолотой, хипповские луга застроили пентхаусами, а клубы Amnesia и Cafe del Mar превратились в заведения для мажоров. Единственное место, где еще царила сказочная атмосфера  - пещера контрабандистов. Там, из светящегося подземного озера выросло дерево с фантастическими капсулами времени на ветках, с круглыми вместо семок и марками в виде листьев. Их было овер дохрена, я, наверное, и не увез бы столько через границу, если бы не волшебная коробочка из-под «Tic-Тас». И вот, я сложил туда свою партию из миллиона штук отборного экс-ти-си, и потом, уже в родном приходе, вытряхивал смайлики каждому на язык:

- Тебе добра. И тебе добра. А тебе половинку.

 И “Всегда сообщайте своей Мамочке прежде, чем вы идете куда-нибудь” мяукает Чарли в лондонских ебенях глубокой ночью для толпы упоротых торчков. Их мамочка будет в шоке. С первого же колеса становится тепло и легко, непроизвольно сжимаются челюсти и любой треп помещается в одной искаженной улыбочке - идеальное средство общения под сотней дицебел. Двое легавых машут мне из дальнего угла. Они обезврежены, поэтому я уверенно догоняюсь и ставлю следующий блинчик. Поверх граффити ползут психоделические проекции, типа кислотный тест под скоростями, все внимание на внутренний экран. Реальность тает и закручивается на вертушках, скорее всего, я уже в астрале. Я протягиваю руки в зал, и электричество струиться из-под моих ногтей, заряжая атмосферу. Я изрыгаю наркотический дух из обеих ноздрей, он покрывает танцпол с головами, как густое облако из дым-машины, тут и там сверкают цветные вспышки, лазеры, искры. Это подростковая молния. Толпа тянется навстречу, падают басы, подскакивает пульс. Даю установку и торможу пластинку ровно на секунду. На паузы люди больше внимания обращают. Обращают и думают: где музыка нахуй? Чо происходит? Алё гараж! Да и когда замолкает музыка, кто-то орет на весь зал самое неловкое, что орал на ухо по секрету кому-то. Я мгновенно убиваю реверберационный гул щелчком кроссфейдера - и толпа врывается в жосткий танцпольный боевик. Он уже колбасит на весь зал, поэтому я спускаюсь из диджейской кабины в гущу события, оставляя пульт на произвол коллеги. “Топчик. Крутяк. Закинься.” Чувак, это твой дар врубающимся, видишь, как народ сходит с ума - твоя работа. Твоя работа сводить народ с ума? Нет, конечно. Ты гребаный коп-под-кайфом, как те двое, только, в отличии от них, ты страж других законов. Ты кричишь “Я здесь закон!”, и все принимают это как метафору.

  В момент наивысшего экстаза, музыкального катарсиса, рейверы вскидывают руки к небу в жесте мистического поклонения святому Вайбу. Тем временем я угараю, сидя возле мусорной урны. Если разгоняться стимуляторами, гаситься транками, а потом полировать зельями, через шестьдесят часов можно словить приступ токсической шизофрении. Я уже на полпути. Сползаю с балкона на платформу, захожу в вагон, выхожу из комы под трип-хоп. В чилл-зоне кисель, а не разговор. В голове пульсируют ровные биты, как стук колес медленно идущих поездов. С косого ничего не обломится, можно быть уверенным:скоро количество веществ превратиться в качество. Я уже не тот старина Эбенизер, которым вредно злоупотреблять, а вконец “убитый Продиджами рейв”, и этого вполне достаточно, чтоб заприкалывать окружающих до смерти.

-Мне будет тебя не хватать, диджей  -  вздыхает соседка по дивану и прислоняет голову к моему плечу. Выглядит, как лохматая дворняга в круглых очках, прикинутая слишком цивильно для масштабов “Коллайдера”, хотя я мало что вижу в почти полной темноте.

-Блин, самый грустный человек на пати, - Внезапно дошло: она трезвая и, поэтому, сухая. - Ты что, потерялась?

-Не, убегаю от реальности. Потратила на проезд последние деньги.

Она имеет ввиду реальные деньги. Я киваю.

- Мне сказали, что ты веришь во всякую мистическую чушь. У меня вот видюшник сожрал все самое ценное. Веришь?  - Она покосилась на мою участливую морду с разочарованием. - Я так и думала. Знаешь, никто не любит грустных людей, поэтому забей, все равно ты уже забил. Мне просто надо отвлечься.

Еще немного и она бы размазала сопли по мне. Ее тихий всхлип предваряет уход в себя, но едва понурого лица касаются мои пальцы, стертые наждаком скейта, девчуля испуганно вздрагивает. Я ей прямо:

– А я могу дать тебе отвлечься. Нахаляву.

-Давай, ладно.

Она закидывается и откииидывается. Ей становится немного лучше, потом много лучше, дофига лучше. Да-да, охуенно лучше. Ее взгляд обретает фокус. Мы говорим, она вспоминает вчерашний день, мы смеемся. Никто не воспринимает ее слова всерьез. Когда начинает отпускать, я прощаюсь и схожу на остановочке, и грустный-счастливый человек уезжает в завтрашний день. Без денег и без вопросов.

А что Сейчас?

Время остановилось в 12 дня. Прошлое закончилось, будущее так и не наступило, на платформе метро темновато и холодно, а я, как единственный наблюдатель, оказался в композиционной ловушке без надежды на эксгумацию. Мраморные плиты едва видны сквозь разлагающийся труп “Коллайдера”. От него разит химией. Он дешево блестит в свете люмоса, он скрипит под ногами пластиком и стеклом. Граффити размазаны по стенам, выпотрошены вагоны. Я с размаху распыляю магию из палочки. Останки веселья спиралью взлетают на воздух и начинают истлевать на глазах. В атмосфере поднялся свист фольги, и еще, на границе восприятия, слышен панический бег. Я отворачиваюсь к свету.

-Слыш!

И нахожу на широкой лестнице Линдси Брэдбери, уставившуюся на меня, онемевшую от неожиданности, содогающуюся от страха и холода. Теперь вижу, она носит синий вельветовый пиджак в сочетании с потертыми джинсами. В кармане пиджака - перцовка, о бесполезности которой Линдси подумала только что. Она замерла на пути из вагона к поверхности. На голове у нее творится бардак, в голове тоже. Ухмыляюсь. Интересно, как долго я продержусь на этот раз, как скоро начну нести бред этой чиксе? Щелчок, искра, крэк.

–Так это был ты. - Линдси благоговейно думает мое имя, а вслух шепчет:

- Экстази.

  Совершенно опустошенный от недосыпания и голодный как волк - третий день голодный, - слегка раздраженный, никак не могу взять в толк, какого черта она тут делает до сих пор. Как она пережила афтепати? Линдси шагает на ступеньку назадвыше. Ее глаза панически расширяются, будто внутри произошел атомный взрыв: она мысленно готовит себя к тому, что сейчас увидит, и это "мысленно" - очень громко. Я двигаюсь к ней из тьмы лиминального пространства. Манерно выравниваю козырек и ударяю зажигалкой по стеклянной трубочке. 

– Можно просто Изи. – Нет, еще не можно. Даже знать не хочу, что она такого наблюдает при вменяемом освещении. Я замечаю булавку в ее ухе - узнаваемый атрибут литературного сквота. – А ты, значит, Линдси, из кингстонского политеха? 

Она автоматически правит:

-Полиунивера.

 Думает “Господи, почему это происходит со мной?”

–Окей, Линдси, собирай чехлы и сыпь отсюда, уже двенадцать. Ты слишком много знаешь. И давай-ка ты это забудешь.

– Стой! Стой... Перед тем, как ты сотрешь мне память, скажи, ты ведь мне поверил?

Я немного опускаю палочку, и поток мыслей поворачивает во вчерашний день. Меня осеняет.

– Ах да, сраный видик.

***

Когда Ти Райли впервые подкинул мне мыслишку создать The Pirates Street, фантазия не шла дальше того, чтоб обьединить десяток-другой кентов и устраивать с их помощью движ на районе. Если короче, так я и сделал. Ламповая тусовка впоследствии мутировала в черт знает что, хотя у меня не было желания превращать ее в бизнес, или секту, или опг, или даже слегка поднять планку. Ну и вот. Есть в нашей компании Мэт по кличке Марсовой - очереднярское чмо, которому суждено погибнуть в зубах бытовухи. Так о нем (молча) думает вся крю. Из-за своих габаритов нёрд мог бы выбивать долги на заднем дворе мафиозной конторы, но мозг у него совсем не страшный, он уже пять лет как кредитный менеджер, снимает хату с безработным музыкантом, ест полуфабрикаты и любит играть в скрэббл. Уже чувствуется, как от завязки веет офисной плесенью.

Поэтому, когда в четверг, ближе к вечеру, на бипер пришло: «Есть важный разговор.Мэт.», – я сразу понял, что речь пойдет о моей второй, “офисной” работе. По телефону он сказал: « У меня есть информация, думаю, на этот раз нам повезло», – и голос в трубке был сиплым от волнения. Мэт собой явно гордился. 

-Сто-восемдесят-седьмые нашли его. Выглядел точь в точь, как описывала пострадавшая, - Сообщил мне Марсовой.

- Видик или дед?

- И тот, и другой. Сегодня утром на рынке встретили, отследили до гаража, а когда зашли проверить - никого. 

-Зашибись. Давай адрес.

Первоначальный план состоял в том, чтоб предупредить Уизли о начале спецоперации, взять несколько людей и наведаться к барахольщику. Оскорбить его мамку, отжать товар, а потом с триумфом вернуться к боссу, кинуть ему под ноги мешок с конфискатом, как голову дракона. Таким был первоначальный план.

Последнее посещение: 3 дня 14 часов назад

 

Я залетел в офис, как гонщик с Формулы-1, взмах двери поднял волну хаоса, а Мистер Уизли принялся ловить разлетающиеся по каморке бумажки, оставаясь невозмутим. 

-Господин губернатор, мне срочно понадобилась каперская лицензия!

 - Эбенизер, дружище, ты сейчас трезв? - Быстро киваю. - Хорошо. Тогда обьясни, будь добр, куда и главное зачем ты собрался.

 -  Найдена пострадавшая, догадки подтвердились, здесь имеет место быть темное колдунство,  - На стол Уизли с грохотом приземлился злосчастный проигрыватель. - Чувак распространяет видюшники, которые сжирают все, что на них и в них положишь. 

 - И что же, ты и подозреваемого нашел? 

- Вот именно! - С жаром выпалил я, чтоб тут же растеряться. - Эээ, то есть, нет, я нашел гараж подозреваемого. Хочу взять его на абордаж и реквизировать весь стафф. А самого виновника бросить в карцер! 

 Уизли нахмурился и тронул макушку. Он по привычке отсеял ненужный бред из моего мессеча.

 - Прру-ту-ту, - Выдохнул он через губу. Потом ритуально извлек из ящичка новую папку. - Ничего нового, ничего нового. Если бы ты только раньше доложил, не пришлось бы сейчас заводить дело с нуля. 

- Я не был уверен, что Линдси не навешала мне лапши во время трипа.

- Признаться, иногда твои методы меня пугают. Я тебе доверяю, конечно, но… Как бы ты не наделал глупостей в этот раз, у тебя и без того не самая лучшая репутация. Справишься?

Он испытывающе прищурился на меня.

- Так точно, сэр.
 

***

Серые будни. Я иду на работу, привычно распинывая на своём пути пустые бутылки, перешагивая алкашей и бомжей, здороваясь с местными барыгами. Господь играет со мной, потому что вытаскивает ископаемых из моей памяти и маскирует под прохожих. Сплошные знакомые лица. Если вы тут думаете, что я долбанутый, посмотрите на моих друзей. Одна - Йоха, которая вечно крутится на конце веревки и никак не может сдохнуть. Я использую ее по полной, когда мне становится скучно. Второй - Пульс, выводит на экран каждый заказ, каждую наводку и каждую пошлую шуточку. Настоящий дружбанище, наиклевейший чувак, я без него как без менталки. Мы будем вместе до конца наших дней, мы оба одинаково долбанутые. Иногда он высвечивает пугающие вещи, но это просто социальный камуфляж: однажды мы оба закинулись таблетками, и я узнал настоящего Пульса. Он до сих пор на таблетках работает вместо батареек. У-у-у, туши свет.

Из вагона открывается прекрасный вид на тематический парк - электростанцию Баттерси. Скоро этот вид исчезнет за стекло-стальными коробками. Так и наше химическое поколение уступит место новичкам.

Оглядываюсь назад, а там двое агентов из Сектора: Джей, стриженный как французский гангстер и Тайлер, сложенный как кирпичный сортир. Они начали что-то подозревать, сто пудова, поэтому я быстро отвожу взгляд от палева подальше. Под юбкой Лондона ничего интересного либо красивого. Идём молча. Улица расходится в трещины, узкие подворотни, дворы, номера, стены, трубы, теги, мусорные баки, хмурые рожи; их сотни по всему городу. Гараж обнаружился недалеко от заброшенного общежития для работников завода, ныне сквот. Я по привычке вскрываю склеп отмычкой, но снова вспоминаю про двух агентов за спиной (как-то неловко) и использую алохомору для отвлечения внимания. Мы вламываемся с ноги, как будто совершаем вооруженный налет на аптеку, но никого не застаем дома. В темноте нас встречают горы автохлама и полуразобранная машина.

-Запускайте порталодетектор! - Театрально командую.

Аргус из Транспортного смотрит на меня как на дебила. 

–К сожалению, таких не существует, иначе бы мы уже давно решили проблему с нелегалами. Нам придётся тестировать каждый твердый предмет на свойства портключа

–Серьёзно?! - Я развожу руками. - Каждый ебучий предмет в этой барахолке?

Мы принимаемся за обыск, работа кипит у агентов, а я хожу и пинаю все, что под сникер попадется. Ключи на 8, колеса, диски, шины, домкрат…Гы-гы-гы. 

-Эй, Тайлер, зырь, че нашел. Домкрат. Гы-гы-гы, прикольное слово.- Транспортник тихо выругался. Ну и хрен с ним. - О!..

 Я открываю дверь во внутренности Микроволновки в надежде на халяву, а вместо этого маленькое пространство сжирает меня целиком, подогревает и выплевывает как попкорн. Дзинь! Готово.  Хруст, как будто собака жрет, нет, это не мои кости. Я замер на месте и слушаю. По ту сторону занавеса ходит какой-то мутный штрих, оставляет бумажку на полке, что-то мне втирает.

– Прошла неделя, можно забирать. Вот тот хлам можно уже продавать. - Указывает на кучу барахла и возвращается ковырять какую-то хрень в коробке. Окей, допустим, это наш подозреваемый. Я на расслабоне заваливаю в лавку и с умным видом изучаю бумажку. Нехилый список адресов, по которым доставили проклятые видюшники, сладываю в четыре раза и прячу в карман. 

– Ништяк. Может ты ещё имя своего сообщника выдашь? 

- Вы арестованы! - Инициативит Тайлер, выпрыгивая из-за моей спины с палочкой наготове.

Вместо того, чтоб заорать “Вы кто такие. я вас не звал”, дед орет придуманное на латинском слово и призывает Тасманского Дьявола, который тут же налетает трепать аргусов. Сразу за этим, уличная ведьма ловит пэта в котомку и несется на выход. Я - за ним. “Депульсо, депульсо!” - агенты сражаются с барахлом. Предметы разной тяжести летают на скорости бладжеров, и ковер уже обракинул Тайлера. Я хватаю деда за рукав восточного халата, и на меня из котомки тут же бросается дрессированный хорек, как домкрат-из-табакерки, гы-гы. 

- Я твою мамку ебал! 

Стоп, это была моя реплика!

-Пасть завали, урод! Вы оба арестованы!

В тот момент, когда мы с джарви, сцепившись, уже катимся по полу, дед понимает, что не может телепортнуться или открыть дверь, пока существует торнадо. Точнее, я на это надеюсь, потому что моя проблема куда важнее служебных обязанностей. Я закрываю лицо от когтей. Черт ныряет мне за шиворот и вгрызается в живот. Дергаю за хвост - становится только больнее. В слезах и отчаянии, я со всей дури  пробиваю кулаком ориентировочно в башку урода, но попадаю в себя и сгинаюсь пополам. Пиздец крепчает. Зато теперь держу тварь на весу, и уже поточнее вмазываю, да так, что он лапами накрывается и притухает. Поверженный в отключке, но я не спешу подниматься с пола. Сквозь размытый фильтр мне удается разглядеть битву аргусов с торнадо и главного виновника движа. Стоит и не шевелится, сука.

Ты

Ты.

-Ты! - Целюсь снизу, как в гангстерском боевике, стреляю наверняка и несколько раз: - Конфундо! - Каст сбит. - Петрификус тоталус! 

Мне на голову падает ковер-самолет, крупно везет: сразу по соседству паркет пробивает гиря. Синхронно с остальным барахлом вниз рушится дед, так и не произнеся ни одного слова, кроме заклинания, за все время нашего знакомства. Наступает оглушающая тишина. Аргусы быстренько собираются в кучу для нанесения последнего удара. Деда пакуют. Я пинаю его от обиды.

Потом мы стоим и смотрим на проделанную работу. Комната находится в состоянии постапокалиптического мира, прям как у меня в квартире после массовой вписки. Аргусам не очень нравится бондаж джарви верёвкой от Йохи, с самой Йохой в роли кляпа, но они молчат. В общем-то, мы неплохо справились.

-Че, ролевик-полевик, доигрался?  - Я тычу барыге в нос ордер на арест. - Забираем его, пацаны.

- И конфискуем весь нелегальный товар. - Говорит аргус Джей.

Убитый видик, на который я наступил, выплевывает известный прикол.

- А можно я возьму Крэк Монстра посмотреть? - Поднимаю кассету. 

- Нет, мистер Гуд, это конфискат. 

Ну я возьму. Посмотреть. Я, короче, беру. Аргусы так смотрят, как будто сами никогда не пиздили конфискат. Хорька в пакетик с видюшниками складываю, и перед тем, как сьебаться, наконец, в ММ, я чекаю бипер на предмет очень важных и срочных оповещений.

“Меня укачало. Пульс"